Par ses transparences de bruns, d’orangés, de rouges, une brume matinale donnait, ce matin-là, une touche florentine à la Tour Saint-Jacques au loin, à la Seine, aux pierres blondes des ponts de Paris. — Quant à l’intérieur du corps, c’est simple, tout était bleu. Un débordement de bleu — cet état de tous les possibles, dirait l’ami Stendhal. Optimiste par nature, j’ai appris vaille que vaille à ne pas réfléchir sur ces débordements que je laisse agir comme ils veulent, parce que je les aime finalement mes débordements. J’ai saisi qu’ils donnent de la vie aux jours, évitent la tristesse et ses naufrages, l’abandon. Ils portent bien leur nom, leur reflux déposera immanquablement quelque engrais.
En attendant que tout cela pousse, je veille aux grains, si je puis dire. La maison sent bon le propre. La lumière commence à diffuser un air de printemps qui s’pointe. J’entends même un pigeon roucouler, pas bien loin d’ici…
Quant à la musique, elle accompagne l’histoire.
Il y a toujours une histoire.

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